А, давайте делится любимыми стихотворениями . Согласны ? :)

Оффтоп:

motek, это было сообщение номер 20000 на форуме!

И.Иртеньев
Патриотическое (Эксперимент не удался)

Страна моя огнем горит,
Отечество в дыму.
О чем же это говорит
Пытливому уму?

О том, что оставаться в нем,
Как верные сыны,
Хотя горит оно огнем,
Мы все равно должны.

И мы отсюда ни ногой
И ни рукою тож,
Не нужен берег нам другой,
Сколь он ни будь хорош.

А этот, сколь ни будь он плох,
Но все равно он наш,
Не зря его отметил Бог
И взял на карандаш.

Вот он сидит на облаках
C тупым карандашом,
В немодных старческих очках,
В сомнении большом.

В неподходящий, видно, час,
В неправильный момент
Решил поставить он на нас
На всех эксперимент.

А то, что тот не удался,
Хотя был прост на вид,
В том наша уникальность вся,
Боюсь, и состоит.

Я ПИШУ ИСТОРИЧЕСКИЙ РОМАН Булат Окуджава

В. Аксенову

В склянке темного стекла
из-под импортного пива
роза красная цвела
гордо и неторопливо.
Исторический роман
сочинял я понемногу,
пробиваясь как в туман
от пролога к эпилогу.

Были дали голубы,
было вымысла в избытке,
и из собственной судьбы
я выдергивал по нитке.
В путь героев снаряжал,
наводил о прошлом справки
и поручиком в отставке
сам себя воображал.

Вымысел - не есть обман.
Замысел - еще не точка.
Дайте дописать роман
до последнего листочка.
И пока еще жива
роза красная в бутылке,
дайте выкрикнуть слова,
что давно лежат в копилке:

каждый пишет, как он слышит.
Каждый слышит, как он дышит.
Как он дышит, так и пишет,
не стараясь угодить...
Так природа захотела.
Почему?
Не наше дело.
Для чего?
Не нам судить.

Ursego:

Оффтоп:

motek, это было сообщение номер 20000 на форуме!

Ух ты, здорово, поздравляю!:)
Первая $1000-- моя!

Ух ты, здорово, поздравляю!:)
Первая $1000-- моя!

motek, это тебе :)

Константин Бальмонт -стихи

О, женщина, дитя, привыкшее играть
И взором нежных глаз, и лаской поцелуя,
Я должен бы тебя всем сердцем презирать,
А я тебя люблю, волнуясь и тоскуя!
Люблю и рвусь к тебе, прощаю и люблю,
Живу одной тобой в моих терзаньях страстных,
Для прихоти твоей я душу погублю,
Все, все возьми себе - за взгляд очей прекрасных,
За слово лживое, что истины нежней,
За сладкую тоску восторженных мучений!
Ты, море странных снов, и звуков, и огней!
Ты, друг и вечный враг! Злой дух и добрый гений!

В прошлом году умерла польская поэтесса Вислава Шимборска, лауреат Нобелевской премии по литературе 1996 года. У нее есть совершенно волшебное стихотворение "Kot w puztym mieszkaniu".

КОТ В ПУСТОЙ КВАРТИРЕ

Говорят, он ушёл - умер.
Так с котами не поступают.
Я по дому ходить буду -
Поищу, не здесь ли хозяин.

Почешу я щёки о мебель,
Навострю об косяк когти -
Человек мой, ну где ты, где ты???
Ты, должно быть, ушёл в гости.

Ничего не менялось вроде,
Те же стулья, горшки с цветами -
Но хозяин уже не ходит,
Не включает свет вечерами.

По-другому пахнет в квартире,
И другие - шаги за дверью.
И другими руками рыбу
На тарелку кладут зверю.

По-другому текут сутки,
По-другому скрипит мебель -
Мой хозяин ушёл. Жутко.
Без хозяина я не умею.

Я ищу его неустанно -
По шкафам, под ковром, по полкам.
Нет нигде его, очень странно.
Был бы псом - так завыл бы волком.

Разбросал все бумаги в доме,
По ковру разнёс наполнитель -
Никого мне не надо кроме,
Лишь хозяина мне верните.

Пусть придет поскорей обратно:
Я ему покажу - дружбу!
Я не буду скакать и мявкать -
Так с котом поступать не нужно.

Отверну от него усищи,
И прижму к голове уши...
...Возвращайся, хозяин, слышишь?!
Для меня ты - один. Лучший.

Сначала стихи малахольные.

Жмеринка-Жмеринка.
Автор - Игорь Леонтьевич Лапинский, живёт и здравствует в Киеве. Полжизни назад он был преподавателем музыкальной школы, где учился и я. Орфография и пунктуация сохранены.

Старый поезд Жмеринка-Жмеринка
Поезд не едущий ни куда
В старом тамбуре ржавого берега
Обленившиеся года

Люди входят выходят чинно
Дают билеты проводникам
О как часто в глухой ночи им
Слышится перестук и гам

Помню один со спокойной лысиной
Вдруг под поезд - а поезд стоит
И он вылезает и криком вылизывает
Архитектурную тень столиц

Больше заплатят – больше сидят в нём
С довольным чаем – тучи навскось
И скрип клозетных дверей вдруг дятлом
Сердце им пронзает насквозь

Потом в постели. Кольцо закрыто.
Путь завершён. Хорошо в пути.
Сердце дырявое как корыто
Вместе с колёсами сносят в утиль

А ночь длинна как портновская мерка
Ржавеют тени как поезда
От рожденья до смерти Жмеринка-Жмеринка
Поезд не едущий ни куда.

Теперь стихи весёлые. Несколько лет назад довелось мне в Питере познакомиться с поэтом Анатолием Бодничем, израильтянином из Литвы, не имевшим никаких русских корней, но переехавшим по собственной воле в Питер, поскольку ему нравился наш город. Нынче публикует стихи и одновременно успешно развивает карьеру риэлтора.

Нижеследующие стихи Анатолий, наверное, не считал самыми удачными, но мне понравились. Называются "Стихи Потоцкого". Был в "Заповеднике" Довлатова персонаж по имени Стасик Потоцкий, с очень характерной речью. Таковы и стихи.

Стих первый.

Я лирик, бля, печальный и усталый,
всю жизнь страдаю, бля, и мучаюсь тоской;
давно спасительные, бля, покинул страны,
изнеможденный, бля, брожу и холостой.

О, где же вы, бля, ангелы удачи!?
неужто изменили, бля, навек,
порой стою, бля, в гастрономе – тихо плачу,
предчувствую, бля кончится коньяк

Я с детства одинокий, бля, и странный,
в душе моей, бля, демоны и ночь,
психея, бля, за что твои обманы?
никто, никто не может, бля, помочь!

Уже сентябрь, бля, школьники за партой,
волнуется, бля, сумрачная кровь,
любимая, ты где, бля, Клеопатра?
коварная, бля, подлая любовь!

В моей душе, бля, сумрак и тревога,
я меркну, бля, как парус корабля,
вчера уснул, бля, прямо на пороге,
О, жизнь моя! сплошное слово "бля"…

Стих второй.

Я уеду, бля, на север, уеду!
буду хмурым и духовным, бля, буду,
и взлечу под само синее небо,
как возвышенный, бля, внук Ганимеда,
и печаль мою навек позабуду.

Буду жить, бля, на стипендию только,
Где-нибудь на стороне Петроградской,
угощу себя стаканчиком горькой,
пусть, бля, будет одиноко и гадко!

Рано утром прокачусь на трамвае,
где-нибудь в районе новых Голландий,
(я, бля, местный, я – вино согреваю!)
и на ужин себе жарю оладьи…

А потом приду на маленький остров,
перерезанный жестокой линейкой,
там такой, бля восхитительный воздух,
что не жалко умереть, бля, поверьте!

И когда за мной придут на рассвете
я, бля, буду невменяемый очень,
поцелует меня северный ветер
и споет сестричка “синий платочек”.

Сергей Есенин
Сказка о пастушонке Пете, его комиссарстве и коровьем царстве

Пастушонку Пете
Трудно жить на свете:
Тонкой хворостиной
Управлять скотиной.

Если бы корова
Понимала слово,
То жилось бы Пете
Лучше нет на свете.

Но коровы в спуске
На траве у леса,
Говоря по-русски,
Смыслят ни бельмеса.

Им бы лишь мычалось
Да трава качалась, -
Трудно жить на свете
Пастушонку Пете.

Хорошо весною
Думать под сосною,
Улыбаясь в дреме,
О родимом доме.

Май все хорошеет,
Ели все игольчей;
На коровьей шее
Плачет колокольчик.

Плачет и смеется
На цветы и травы,
Голос раздается
Звоном средь дубравы.

Пете-пастушонку
Голоса не новы, -
Он найдет сторонку,
Где звенят коровы.

Соберет всех в кучу,
На село отгонит,
Не получит взбучу -
Чести не уронит.

Любо хворостиной
Управлять скотиной,
В ночь у перелесиц
Спи и плюй на месяц.

Ну, а если лето -
Песня плохо спета.
Слишком много дела -
В поле рожь поспела.

Ах, уж не с того ли
Дни похорошели, -
Все колосья в поле,
Как лебяжьи шеи.

Но беда на свете
Каждый час готова,
Зазевался Петя -
В рожь зайдет корова.

А мужик, как взглянет,
Разведет ручищей
Да как в спину втянет
Прямо кнутовищей.

Тяжко хворостиной
Управлять скотиной.

Вот приходит осень
С цепью кленов голых,
Что шумит, как восемь
Чертенят веселых.

Мокрый лист с осины
И дорожных ивок
Так и хлещет в спину,
В спину и в загривок.

Елка ли, кусток ли,
Только вплоть до кожи
Сапоги промокли,
Одежонка - тоже.

Некому открыться,
Весь как есть пропащий.
Вспуганная птица
Улетает в чащу.

И дрожишь полсутки
То душой, то телом.
Рассказать бы утке -
Утка улетела.

Рассказать дубровам -
У дубровы опадь.
Рассказать коровам -
Им бы только лопать.

Нет, никто на свете
На обмокшем спуске
Пастушонка Петю
Не поймет по-русски.

Трудно хворостиной
Управлять скотиной.

Мыслит Петя с жаром:
То ли дело в мире
Жил он комиссаром
На своей квартире.

Знал бы все он сроки,
Был бы всех речистей,
Собирал оброки
Да дороги чистил.

А по вязкой грязи,
По осенней тряске
Ездил в каждом разе
В волостной коляске.

И приснился Пете
Страшный сон на свете.

Все доступно в мире, -
Петя комиссаром
На своей квартире
С толстым самоваром.

Чай пьет на террасе,
Ездит в тарантасе,
Лучше нет на свете
Жизни, чем у Пети.

Но всегда недаром
Служат комиссаром:
Нужно знать все сроки,
Чтоб сбирать оброки.

Чай, конечно, сладок,
А с вареньем - дважды,
Но блюсти порядок
Может, да не каждый.

Нужно знать законы,
Ну, а где же Пете?
Он еще иконы
Держит в волсовете.

А вокруг совета
В дождь и непогоду
С самого рассвета
Уймище народу.

Наш народ ведь голый,
Что ни день, то с требой, -
То построй им школу,
То давай им хлеба.

Кто им наморочил?
Кто им накудахтал?
Отчего-то очень
Стал им нужен трактор.

Ну, а где же Пете?
Он ведь пас скотину -
Понимал на свете
Только хворостину.

А народ суровый
В ропоте и гаме
Хуже, чем коровы,
Хуже и упрямей.

С эдаким товаром
Дрянь быть комиссаром.
Взяли раз Петрушу
За живот, за душу,

Бросили в коляску
Да как дали таску...
.....................
Тут проснулся Петя.

Сладко жить на свете!

Встал, а день что надо, -
Солнечный, звенящий,
Легкая прохлада
Овевает чащи.

Петя с кротким словом
Говорит коровам:
"Не хочу и даром
Быть я комиссаром".

А над ним береза,
Веткой утираясь,
Говорит сквозь слезы,
Тихо улыбаясь:

"Тяжело на свете
Быть для всех примером.
Будь ты лучше, Петя,
Раньше пионером".

Малышам в острастку,
В мокрый день осенний,
Написал ту сказку
Я - Сергей Есенин.

http://lleo.me/dnevnik/2006/09/29.html

Tекст "великого писателя всея Руси" А. А. Проханова и комментарий к нему.

"И снова израильские штурмовики, эти чёрные драконы смерти, пикируют на Газу. Сплющиваются от вакуумных бомб двадцатиэтажные дома, сминая в кровавое месиво женщин, стариков и детей. Я с вами, друзья, в этот час беды.
Пусть нет в моих руках гранатомёта и зенитной ракеты: я своим ненавидящим взором, своей отвергающей волей сбиваю пикирующие самолёты... отводя в сторону разящий смерч самолёта, опрокидываю его в туманное море. ...заслоняю его своей грудью от сверхточной бомбы.
Плыву на рыбацкой лодке по зелёным волнам туда, где движутся израильские катера, стреляют их пулемёты и пушки.
Я заряжаю лодку не взрывчаткой а своими презрением и ненавистью, направляю её на катер и вижу, как подлый корабль разламывается надвое от моего тарана".

Странно, как это мы уцелели при таком накале боевых прохановских операций. Один таран чего стоит!

Не слышны на Газе гармонисты -
Только звон израильских оков.
В эту ночь решили сионисты
Убивать детей и стариков.

Но сверкнул огонь из-за барханов,
И поднялся, злобный и кривой,
Александр Андреевич Проханов,
Мудозвон Расеи боевой.

Он достал таран не очень чистый,
Но пока годящийся в фуи,
И сварились насмерть сионисты
В кипятке прохановской струи.

А потом набрал Андреич газу,
Развернулся жопою вперед,
И такое навалил на Газу -
Никакой еврей не разберет!

А потом, лихой и голосистый,
Он пошел свиньёю на жидят,
И сбежали в страхе сионисты -
Ведь они свинины не едят.

А потом он грозно матернулся,
И занес топор над головой...
А потом он, как назло, проснулся,
Весь в говне, зато пока живой.

Кто автор?:))

Вернусь к лирике
Искательница приключений,
Искатель подвигов — опять
Нам волей роковых стечений
Друг друга суждено узнать.

Но между нами — океан,
И весь твой лондонский туман,
И розы свадебного пира,
И доблестный британский лев,
И пятой заповеди гнев, —
И эта ветреная лира!

Мне и тогда на земле
Не было места!
Мне и тогда на земле
Всюду был дом.
А Вас ждала прелестная невеста
В поместье родовом.

По ночам, в дилижансе, —
И за бокалом Асти,
Я слагала Вам стансы
О прекрасной страсти.

Гнал веттурино,
Пиньи клонились: Salve!
Звали меня — Коринной,
Вас — Освальдом.

Цветаева

motek:

Кто автор?:))

Его имя не подлежит огласке - он работает "под прикрытием" в запасном штабе Проханова (Газе).

Вертинский (без третьей строфы мне бы еще больше нравилось но из песни... )

Каждый тонет — как желает.
Каждый гибнет — как умеет.
Или просто умирает.
Как мечтает, как посмеет.

Мы с тобою гибнем разно.
Несогласно, несозвучно,
Безысходно, безобразно,
Беспощадно, зло и скучно.

Как из колдовского круга
Нам уйти, великий Боже,
Если больше друг без друга
Жить на свете мы не можем?

Он же... тоже смесь гениальных строк с чересчур сентиментальными, наверное дань эпохе.

Какой ценой Вы победили.
Какой неслыханной ценой!
Какую Вы любовь убили.
Какое солнце погасили
В своей душе полуживой!

И как Вам страшно, друг мой дальний,
Как одиноко, как темно!
Гудит оркестр. Напев банальный
Стучится в сердце, как в окно.
Что может быть любви печальней?

И Ваши очи... Ваши очи
Смертельно раненной любви,
И все мои глухие ночи,
И дни все тише, все короче...
О сердце, сердце, не зови!

Мне все равно. Вы все убили.
Я не живу. Я не живой...
Какой ценой Вы победили,
Какой неслыханной ценой!

И.Гете. ЛЕСНОЙ ЦАРЬ (перевод В. А. Жуковского)



Кто скачет, кто мчится под хладною мглой?
Ездок запоздалый, с ним сын молодой.
К отцу, весь издрогнув, малютка приник;
Обняв, его держит и греет старик.

"Дитя, что ко мне ты так робко прильнул?" -
"Родимый, лесной царь в глаза мне сверкнул:
Он в темной короне, с густой бородой". -
"О нет, то белеет туман над водой".

"Дитя, оглянися; младенец, ко мне;
Веселого много в моей стороне:
Цветы бирюзовы, жемчужны струи;
Из золота слиты чертоги мои".

"Родимый, лесной царь со мной говорит:
Он золото, перлы и радость сулит". -
"О нет, мой младенец, ослышался ты:
То ветер, проснувшись, колыхнул листы".

"Ко мне, мой младенец; в дуброве моей
Узнаешь прекрасных моих дочерей:
При месяце будут играть и летать,
Играя, , тебя усыплять".

"Родимый, лесной царь созвал дочерей:
Мне, вижу, кивают из темных ветвей". -
"О нет, все спокойно в ночной глубине:
То ветлы седые стоят в стороне".

"Дитя, я пленился твоей красотой:
Неволей иль волей, а будешь ты мой". -
"Родимый, лесной царь нас хочет догнать;
Уж вот он: мне душно, мне тяжко дышать".

Ездок оробелый не скачет, летит;
Младенец тоскует, младенец кричит;
Ездок погоняет, ездок доскакал...
В руках его мертвый младенец лежал.

1818 г.


Johann Wolfgang Goethe "Erlkoenig"