Она

" Она
Заклинает змей,
Рассказывает сказки,
Волшебством превращает
Пятницы в субботы.
И кто-то думает, что она опасна,
А кто-то уверяет,
Что всё с ней все просто.

И ты ходишь кругами
Вокруг её цирка,
Боясь разбудить
Полусонных гадюк;
По слухам, она даже была
Эквилибристкой,
А ещё говорят,
У неё восемь рук.

Но люди, которым она открывает двери,
Видят её в платье, выпачканном мукой.
Поначалу им, конечно, трудно поверить,
Что она бывает матерью и верной женой.

Вечерами она печёт печенье с сыром,
Обнимает мужа, укладывает детей,
Моет посуду и штопает дыры
На бытийной ткани вечерних страстей.

А муж её вчера говорил мне,
Что ему не нравился её искусственный блеск,
Мол, поначалу она казалась
Второсортной актриской из бездарных пьес.
А как-то она пришла без выдумок,
Босиком, без сказок, без змей,
Иными словами, совсем обыденной,
Самой обыденной из всех людей.

Он предложил - может, нам пожениться...
Как ни странно, она сказала да.
Рассказывают, что она была птицей
Ещё только позавчера.

Про неё говорят - чуднАя,
Но я был у них день назад;
Они угощали меня чаем,
К чаю был яблочный мармелад.

Она сидела на спинке кресла,
И, пока все говорили о стоимости квартир,
Мы обменялись рецептами теста,
Из которого выпекается этот мир.
----

Барбара Грэйн благодарна своей болезни —
если б не она, то пришлось бы терзаться сущими мелочами:
Думать о муже, которого только радио бесполезнее,
просыпаться, когда он кричит ночами;
Злиться на сыновей, их ухмылки волчьи, слова скабрезные,
если б не потребность в деньгах, они бы её и вовсе не замечали.

А мигрень — лучше секса и алкоголя,
лучше шопинга, твою мать, и поездки за город на природу:
Это пять часов ты блюёшь от боли,
с передышкой на пореветь, перестать дрожать, лечь лицом в ледяную воду;
Лопаются линзы в глазах, струны подо лбом, а затем отпускает тебя на волю,
и вот тут узнаёшь ты истинную свободу.

Потому что Барбаре сорок пять, ничего не начнётся заново,
голова седая наполовину, не золотая.
Если в будущее глядеть, холодны глаза его,
её ноша давно сидит на ней, как влитая.
Но ей ведомо счастье — оно почти осязаемо,
когда смерть дважды в месяц жует тебя, не глотая.

Барбара глядит на себя из зеркала,
свет становится нестерпим, дёргается веко.
Через полчаса, думает она, всё уже померкло,
на поверхности ни предмета, ни звука, ни человека.
Только чистая боль, чтоб ты аж слова коверкала,
за четыре часа проходит четыре века.

А потом, говорит себе Барбара, после приступа,
когда кончится тьма сырая и чертовщина,
Я пойду напьюсь всего мира свежего, серебристого,
для меня только что налитого из кувшина,
И начну быть живая полно, живая пристально,
так, чтоб если любовь гора, моё сердце — её вершина.

" Он приходит, когда у тебя потолок заплёван.
Он приходит, когда ты готова убить любого,
Кто напомнит тебе о времени года\суток,
Он приходит, когда забываешь, как бьют посуду,

Потому что в твоих стаканах утихли бури.
Он всегда не в себе, он смеётся и много курит,
Он слегка утомлён бесконечными after-party..
И глаза у него такие, что можно спятить.

Он приходит, и ты забываешь про сон и пищу.
Он не ищет любви, он давно ничего не ищет.
Он садится напротив, гитару берёт и разом
Твоя жизнь накрывается медным гремучим тазом.

Это мальчик «@#дец», это мальчик «сушите-вёсла»,
Это мальчик «плевать-я-хотел-что-случится-после»,
Это мальчик «сегодня-здесь-завтра-в-Амстердаме»,
Это мальчик «шизофрения-не-за-горами».

У него то пожар, то потоп, то медные трубы,
Он бывает пронзительно нежным, но чаще грубым.
Он молчит, запивает твои откровенья чаем,
Выгибается раненым тигром, когда кончает.

Он целует твою ладонь, говорит "спасибо",
Ты встаёшь на дыбы, ты как будто висишь на дыбе.
Он уходит, и ты сползаешь по стенке на пол,
Опрокинув стаканчик ядрёных сердечных капель.

Он уходит, и ты понимаешь, что это финиш,
Собираешь себя по частям и опять половинишь,
Четвертуешь, рыдаешь, роняешь себя с балкона,
Каменеешь у зеркала, как Медуза Горгона.

Это мальчик «привет», это мальчик «какая-жалость»,
Это мальчик «я-не-припомню-где-мы-встречались»,
Это мальчик «таких-не-любят-таких-стреляют»,
Это мальчик «@#дец».
Ты жива ещё..?
Поздравляю.

Было ли наяву?
….или мне всё приснилось?
Странно…но я живу…
сколько же это длилось?
Помню как в теле жар…
комнату с видом в небо
Ветер тебя ласкал…
ветер…а я там не был…
Помню обрывки фраз…
только слова пустое…
Ну же....и свет погас….
чтобы зажечь иное
Где-то внизу река…
мурашки на водной глади…
Нет… не моя рука…
ветер тебя погладил…
Странно…но в этом сне…
ты так смешно смущалась
Может пути назад…не было? …улыбалась
Ветер смотрел в глаза…
ветер играл с Судьбою…
Вот и прозрачный взгляд…
полон водой морскою
Губы нашли своё…
быстро и неизбежно…
Большего!
И твоё …тело ласкаю нежно…
Твёрдых сосков бутон..в пальцах ..губах..
О небо !!
Большего.. тихий стон..
Ветер.. А жаль что не был..
Снова и снова сон..
<< мне безумие снится.. >>
Я на балкон.. курну
(что бы не раздвоиться )
-------------

"Она материлась довольно редко,
Она извинялась, звоня мне ночью,
Любила тонкие сигаретки,
Меня любила. Наверно. Очень .

Она под дождь уходила утром.
Без поцелуев, без звона чашек,
Она считала, что это - мудро
При отношениях дурацких наших.

Она считала меня уродом:
"Тебе бы в цирке смешить дебилов".
Она встречалась со мной три года.
А может .. это четыре было

Она всегда приносила виски
И треугольник рокфорный сыра,
А вдруг вчера принесла сосиски
И, почему-то, пакет кефира.

Она сказала, что "так не может,
Кефир - тебе , а сосиски - мужу",
Что "как же всё надоело, боже!
И он мне нужен, и ты мне нужен!"

Она впервые со мной простилась,
Она сосиски забрать забыла.
Такси по сонной Москве катилось...
А может, это в Нью-Йорке было.

Serj Wind, Развлекаешься? :-)

Вот так стоять ,
На крыше мира:
В ковбойской шляпе от Армани
Собачку вышла погулять.
А завтра уток в лет стрелять ,
Или скакать в ночной саванне ,
Или на дудочке играть .
:)

Мне всегда было интересно наблюдать, как мужчины представляют себе женщин.

Сёстры! Нам от природы дана такая неимоверная власть над ними, этими замечательными охотниками, рыцарями, плэйбоями, властителями мира!

Виски, да треугольник рокфорного сыра... делов-то... Может, хватит уже нам эмансипироваться?

Serj Wind написал(а) здесь:

Вот так стоять ,
На крыше мира:
В ковбойской шляпе от Армани
Собачку вышла погулять.
А завтра уток в лет стрелять ,
Или скакать в ночной саванне ,
Или на дудочке играть .
:)

Какая прелесть...

" Я приношу бессмертным удачу..
Хочешь- меня дари
Всем, кто застыл в случайных обидах,
будто бы в янтаре.
Солнце не стонет, солнце не плачет,
солнце всегда горит,
Солнце вообще не знает,
что можно плакать и не гореть.

" Жизнь как остров.
В губе Невы.
И какой-то мостик.
И сразу – Вы.

Колодец слева.
Последний этаж.
Закоулк неба.
И сразу – Ваш.

Вы как миф мой…
А по утрам –
цветы и рифмы.
И сразу – Вам.

И некуда деться
от глупых фраз.
Почти как детство.
В сто первый раз…

Жизнь как остров.
И рай – купе.
Небо. Звёзды.
Т.д., т.п.

Гранитный короб.
Фонарный риф.
И целый город
для нас двоих…

------

" Ей восемнадцать.. опять не спится
– читать романы, курить в окно.
Она б и рада отдаться принцу, но принцам, кажется, все равно.
Ей, впрочем, тоже почти что пофиг – июнь не скоро, апрель в цвету.
На кухне медленно стынет кофе.
Дожди.... часов равномерный стук.

Ей двадцать восемь, чизкейк и пицца,
мартини, праздники круглый год.
Она б и рада отдаться принцу, но вечно как-то не до того.
Карьера, фитнесс, чужие сплетни: «А он и, правда, хорош живьем?».
Еще немного – и будет лето,
а все, что после, переживем.

Ей тридцать восемь, будильник злится,
но спешка, в общем-то, ни к чему.
Она б и рада отдаться принцу, но рядом кот и храпящий муж.
Зарядка, ванна, газета, график, обед: вино и горячий мед.
А лето смотрит из фотографий,
хотя казалось, что не пройдет.

Ей сорок восемь, опять не спится,
снотворных куча, а толку – ноль.
Она б и рада отдаться принцу, но тут как тут головная боль.
И она носит свой гордый профиль: в постель – сама, из нее – сама.
На кухне медленно стынет кофе,
Какое лето? ... Почти зима.

про кофе ..

" Твоя кожа пахнет ванилью…
Ты спи, а я рядом. Прощаю.
Одеяло пропитано пылью…
Я дыханьем тебя ощущаю.

Столько сладкого в утре, Рассветы
настигают нас в разных позах…
на губах засыпают ответы…
Их читать спросонья удобней…

Ароматы ванили и кофе…
Я люблю тебя, ты мне веришь?
С губ срывая цветные ответы
на любой вопрос мне ответишь…

А какого с тобою мы цвета?
Золотого! — мы это забыли…
Засыпай, а я рядом с тобою,
Моя Нежность, вкуса ванили…

Чаепитие с милым другом.

Соединив ладони рук
Мы шли по улице скучая
Она сказала:"Милый друг,
Не выпить ли.. нам чашку чая?"

А я подумал:"Чай?-O`Key,
Да хоть-бы целое корыто
И поспешили мы скорей
Туда.. где не было закрыто.

Задрав штанины мятых брюк
Я сел за столик осторожно,
Она спказала:"Милый друг,
Не заказать ли.. нам пирожных?"

А я подумал:"Баловство,
Тем паче слишком дорогое",
Но заказал того-сего,
(А также многое другое.)

Был чай горячим как утюг,
Дымился запах источая,
Она сказала:"Милый друг,
Не сможешь ли.. налить мне чая?"

А я подумал:"Что ж,смогу-
Напитки надо пить помногу",
И чай налил ей на ногу
(Вернее налил ей на ногу.)

И был прыжок ее упруг,
И скрипнул стул как дверь сарая.
Она сказала :"Милый друг,
Ты посмотри - я вся сырая!"

А я подумал:"Кавалер
Спешит на помощь непременно,"
И взяв пирожное-эклер
Я вытер чай с ее колена.

Раздался сердца громкий стук,
Разбилась вдребезги посуда,
Она сказала: "Милый друг,
А не уйти ли.. нам отсюда?"

А я подумал хоть бы уж
Ходить сюда как можно реже,
И пара возбужденных душ
Ушла гулять на воздух свежий.

Соединив ладони рук
Лежали молча на кровати,
Она сказала: "Милый друг,..."
А я подумал:"Нет уж, хватит"....
)

Пускай игра не стоит свеч,
для счастья нужно очень мало:
лишь бы трепало лён трепало,
точило бы точило меч

и поддувало воздух в печь
без остановки поддувало,
а покрывало покрывало
постель, где доведётся лечь;

чтоб долго жило всё, что мило,
чтоб шило шило, мыло мыло,
пугало пугало ворон,

чтоб меру мерило мерило
и чтоб любви твоей светило
светило мне со всех сторон.

Serj Wind написал(а) здесь:

" Она
Заклинает змей,
Рассказывает сказки,
Волшебством превращает
Пятницы в субботы.
И кто-то думает, что она опасна,
А кто-то уверяет,
Что всё с ней все просто.

И ты ходишь кругами
Вокруг её цирка,
Боясь разбудить
Полусонных гадюк;
По слухам, она даже была
Эквилибристкой,
А ещё говорят,
У неё восемь рук.

Я извиняюсь, это было про Windows-10, да?

" Мужчина приходит устраиваться дворником в компанию Microsoft.
После собеседования ему обьявляют решение:
- Вы приняты, оставьте ваш электронный адрес - мы пошлём вам информацию о работе.
- Но у меня и компьютера-то нет, - растерянно отвечает мужик, - не то что электронного адреса.
- В таком случае мы не можем взять вас на работу.

Мужчина выходит грустный, не зная что делатью
Однако тут ему в голову пришла мысль поработать на овощном рынке
Спустя 5 несколько лет он уже является владельцем крупной сети супермаркетов.
И тут, задумавшись о будущем, он вдруг решил застраховать свою жизнь и жизнь всей своей семьи.
После переговоров со страховым агентом тот просит его оставить электронный адрес,
на что коммерсант отвечает, что у него нет ни электронного адреса, ни даже компьютера.

- Это удивительно, - недоумевает страховой агент, - у вас такой крупный бизнес и нет электронного адреса!
Вы только представьте себе, кем бы вы были , если бы у вас был компьютер!
Поразмыслив, коммерсант отвечает:
- Я бы был дворником компании Microsoft...
)

" Дымные пятна соседних окон,
Розы под ветром вздыхают и гнутся.
Если б поверить, что жизнь это сон,
Что после смерти нельзя не проснуться.

Будем в раю -- рай совсем голубой --
Ждать так прохладно, блаженно-беспечно.
И никогда не расстаться с тобой!
Вечно с тобой. Понимаешь ли? Вечно...

" Как бы выглядело славно и глупо –
в сарафанчике на голое тело,
на высоких каблуках, в макияже,
танцевать перед тобой у плиты
и кормить тебя картошкой и супом…
Впрочем, ладно... я уже расхотела.

У меня и туфель нет таких даже.
У меня есть только кухня.
И ты.

Или так – допустим, мы бы попали
на неделю к морю, били баклуши,
исполняли бы взаимно капризы,
отдыхали от тягучей зимы.
А вокруг песочек, солнце и пальмы,
ну, не пальмы – пусть тогда кипарисы…

Моря нет. Но есть московские лужи,
предвкушенье апреля.
И мы.

А ещё представь – мы сели бы в поезд –
дальний, медленный – да хоть на Хабаровск,
безразлично – в осень, в новое лето –
унесла бы нас с тобой колея,
в сумке спали бы стихи и медполис,
занавеска надувалась, как парус…

Правда, знаю, у тебя нет билета.
У тебя есть только я.
Только я.

"Почему мое имя не Кай?
убегай от меня в теплый май,
моя Герда,
всегда горда.
В города
такие как этот
мальчик смотрит и видит лето.
Вместо сердца кусочек льда.
Почему я не в теплый дом..?
Почему под ее зонтом
много снега и запах груш?
На рубашке осталась тушь.
Кто ты? Где ты?
Но ты не Герда.
Ты - осколки ночного бреда,
незаметный ее побег.
Мальчик смотрит и видит лето
за окном,
‪где летает снег.‬