Я так скучаю по папиной любви... Вспоминаю, как в детстве стояла у окна и ждала его возвращения с работы... Как издалека узнавала его ритмичную походку, бежала к двери открывать, запрыгивала на шею и смеялась. Я так ярко помню, как мы бесились с ним, а мама ворчала - боялась, что мы разобьем что-нибудь, а потом папа подхватывал её и тоже вовлекал в наши игрища.
Я так ярко помню, вот папа возится в гараже со старой "Волгой", а я сижу рядом и жду, когда он попросит меня подать ему какую-нибудь железяку. Или как он же, оттесняя животом рассерженную на вновь порванные мною штаны маму, бурчит в бороду: "Ну, что ты, мать, не кипятись.. Подумаешь, дел-то..", а я в это время проскальзываю за его спиной, прячусь у себя в комнате и затаив дыхание слушаю оттуда мамины всплески и папино примирительное клокотание, и меня накрывает плотное и тёплое одеяло, сотканное из страха и безопасности одновременно (как бывает только в детстве), где страх маленький, и в общем-то не страшный, а безопасность гарантирована. Папиной бородой, трубкой и авторитетом. А главное тем, что мама его любит, и он её всё равно убурчит. А когда он её убурчит, то мама позовёт всех ужинать, и дырку на новых джинсах и мои разбитые коленки никто вспоминать уже не будет.
Ах куда же оно всё подевалось...